Холодно. Жизнь, одна на 2 города.
Голодно, болят уши и горло,
Но.
Мысли не на больничной койке в палате
Я на Московском. В этом призрачном свете
Люди, дети.
Вокруг сумки, пальто
и пар кругом,
Мы, пока еще рядом друг с другом,
А через 5 минут выйдем, расстанемся за углом.
И почему же у нас так не принято:
Ждать до последнего взмаха ресниц,
До последнего поцелуя,
До ругательств из уст проводниц,
Жадно рисуя,
Сердечки на уже плывущем вдоль рельс стекле.
А я, со слезами на рукаве,
Бежала раньше. И за тобою, и не к тебе.
Платформа летит из-под ног,
Последний гудок,
Провожающие, выходите.
И вы меня, конечно, не вспомните -
Я улыбалась вам из окна.
Восьмого вагона. Одна.
Ведь сказано же, прощайтесь всегда как в последний
Но у всех же свои дела, свои карусели.
И грустно же думать. Что если постигнет плохой удел?
А кто-то, как ты тогда,
Не подождал, не добежал, не дотерпел…
4 февраля 2012