как странно, как больно... без милых примет и предметов
зияет провалами наше пространство...
нет веточки в вазе... любимого нету портрета -
и пусто, и голо... и, кажется, что шарлатанство
весь этот на сферы поделенный мир,
где пар изо рта, как комочек слепого дыханья,
где жизнь мимолётна и призрачна... так, очертанье...
где Слово зачитано, что Мойдодыр,
да так, что уже невозможно бывает прочесть,
что это, любовь или ненависть? смотришь до боли во взоре,
а это ни то, ни другое..., а это - волнуется море,
начало иное, никем не прочтённая весть...
и, если, сомненья терзают тебя и меня,
то это, скорее, какое-то верхнее чувство...
барьеров поверх в нас живёт тёмный голос искусства,
который блуждает в крови без дорог и огня...
оттуда, оттуда во мне этот медленный гул,
оттуда, оттуда сквозь тьмы и провалы столетий...
оттуда, оттуда, где в глину и прах Он вдохнул
частицу себя... и ушёл на туманном рассвете...
1992г.