В пойме выпь затосковала, и в тоске
было столько неподдельной красоты...
Словно пенка на топлёном молоке,
за пределами доступной высоты
небо треснуло, просыпав серебро
на виски.
Вернулся бес в ребро.
Я ломаю на кусочки хрупкий лёд,
выбираю самый тонкий изо всех
и сквозь лёд смотрю на солнца талый мёд,
льющийся рекой из голубых прорех
в сером саване тяжёлых облаков.
Здравствуй, осень жизни.
Я готов.
Солнце село в ослепительном венке,
будто выпавшая из кармана медь.
Говорят, зимою не бывать тоске,
если осенью на солнце посмотреть
через призму льда в своей судьбе
и увидеть - радугу...
в себе