В сиреневой чаще тьмы холодные пальцы веток,
Касаются нас, касаются нас.
Уходим от зноя мы, но мы позабудем этак
Всё то, что касается нас,
то есть касалось нас.
В прохладную тень уйти от дикой сжигающей боли
От ненависти к себе, ненависти к себе.
А ветер вверху летит, ему позволено что ли
Шуршать здесь и там в ворожбе,
в воздушной своей ворожбе.
А те, кто нас будут звать, не все, дескать, песни спеты,
Что, дескать, рано, так рано мы собрались сюда.
Не могут пока понять связь между тенью и светом,
Из рощи сиреневой этой
Нам не уйти никуда,
Не уйти никуда.