В городе Воронеже,
на улице Перевёрткина,
ранней осенью
в опавших листьях
грустных, цвета заката,
мы, дети-инвалиды,
тайком от воспеток
пекли картошку
во дворе интерната.
Полбуханки серого,
которую Зизя
спёр в столовке,
ломали бережно,
мелко, неловко.
И, обжигаясь,
воздух вдыхая
дымный, прогорклый,
дули усердно
на картошку
с чёрной хрустящей коркой.
Не паиньки, «все при деле»,
ревниво следя друг за другом,
бутылку «Ркацители» –
по три глотка –
пускали по кругу.
Закат догорал.
В тишине вечерней
по ту сторону забора
слышались шаги,
смех негромкий,
разговоры
прохожих нечастых...
...столько разных лет прошло,
а я почему-то всё вспоминаю
то счастье.
9.02.2012 г.