Лишь солнце наполнит собою
Весь дом. И случится забыть
Февральскую хитрость соболью,
Его озлоблённость и прыть.
Им медные старые звёзды
Начищены, как пятаки,
Порою ночною. Но слёзы
От их созерцанья близки.
И ярость его тем всесильней,
А гордость собой тем зычней,
От древнелюдского бессилья -
Владенья лучин и печей.
Мы здесь - в заточенье, в оковах,
Заложники барских причуд,
Закляты на милось сановью,
Не всякому что по плечу.
Сквозь сени промёрзлые - в дровник,
И - рысью назад, чтоб в раю
Затеплить очаг. Нам - не ровня
Февраль. Нет конца февралю.