"Je demenages, je me sens tres mal..." - выводит на бумаге
ее нетвердая рука.
Француженке темно,
француженка больна.
Кружатся рваные, неаккуратные
тени,
таятся в углах
злые демоны:
покой ей только
снится.
Я спешу, погоди,
не бросайся с балкона,
не затягивай туго петлю
этих мрачных
парижских
улиц.
Француженка пьет дорогое вино
и не берёт телефона.
Рывком распахну
эти двери,
войду,
терпкая комната,
помню её.
Обнять эти
руки, волосы, плечи,
прижать -
всё моё.
Француженка ждать не желала.
Характер?
Возможно, да.
Всегда же, пустоту
кромсая,
насмешливо бросала:
"...tu vois, je t'aime comme ca."