(навеянное картиной Ивана Марчука)
«Луч, ты честно, как пуля, в висок цель!» –
вновь кричу, задыхаясь во сне:
как садится усталое солнце
за ковыльную даль, снится мне.
Улыбнётся оно на прощанье,
опускаясь за дым и за дождь,
и погаснет, покой предвещая,
тот, что днём и с огнём не найдёшь.
Ты, к себе беспощаден и строг ещё,
вдруг добреешь печаль осознав,
и ныряешь в последнее огнище –
в горизонта игристую явь.
Птиц приветствуешь в далях багровых!
В быль слагаешь Всевышние Литеры!
В этом поле быку (и корове!)
можно то, что нельзя и Юпитеру –
ведь, пока не погаснут экраны небес,
и стада не идут в безвременье отсюда…
Подвигаешь в сознании кадры чудес,
чтоб навек отразилось лишь это Чудо.
Засыпаешь… Проснёшься – вновь солнце смеётся!
Шепчешь миру ты, юн, величав, здоров:
«…И на песни мои прольётся
молоко твоих рыжих коров…»