(навеянное картиной Ивана Марчука)
Прожив ещё день там, где в дельте дорог дым,
прощенья, внимая былым голосам,
у них попроси: удивить их не смог ты,
и не удивился прожитому сам.
Смиряя желанье откинуться в травы,
ты кровью не плюй и в грядущую жуть –
прости злым за то, что надежду украли,
но чуда ещё от убитого ждут,
что время течёт, как в кладбищенский ров – ночь,
что нету Луны, зато – прорва «селен»…
Какой ты им ближний? Какой ты им родич?
«Седьмая вода на восьмом киселе».
Они тебя жгли. Ты надеялся жечь их.
Ты хищный и злой! А так было б едва ли,
когда бы они растоптали твой жемчуг,
и тело порвали, но струн не порвали.
Да! Если б не тени оставшихся «теми»,
никто и не знал бы, что высь так низка:
ты здесь до сих пор бы и был, и «был в теме» –
жил-жилил бы жалобно, ради куска.
Прости их! Пусть мирно идут к аналою.
Возможно оттают их морды и хари,
когда свою боль ты «сыграешь» пилою
по Тайне Трагической Страдивари?..