Мне пляшет метель, как гармонь по нутру-
Сугробами, рыхлыми ямами...
Мне нравишься ты, как осенняя Русь-
Раздетой, худою и пьяною.
И я, словно клён - под метелью торчу,
Роняя шафранную голову...
Мне нравишься ты - без каких-либо чувств,
Растрёпанной, страшной и голою.
Я - самый похабный поэт в стране.
Обкаркал я Русь чёрным вороном.
Дорога мне к тем, что на той стороне.
Дорога туда - по ту сторону.
Мне многое видится в этом пути,
Я жил на Земле, ради бога, и-
Я нравлюсь тебе, как бы я не кутил
И что тебя силой не трогаю.
Ты ляжешь со мною сегодня в постель-
Сгорая в пылу свечкой тоненькой
И будет на сердце всё та же метель,
Со страстью - губною гармоникой.
7509-е лето