Боль в горле, жар, больничный, ЛОР...
Рисую крестиком узор,
Лечусь! Цветное мулине
Целебней, впрочем, пролине...
Вот сокол солнечный, вот кот,
Вот синий глаз, что в путь зовёт,
Как дверь волшебных сновидений...
И боли нет, и нет сомнений...
Цвет радуги в моем лукошке,
Где нитки, пяльцы и иголка,
Мороз рисует на окошке,
Пейзажи ледяного шёлка...
Ему я вторю на канве...
Всё, что сейчас живёт во мне,
Дарует новая тропа,
И имя новое и "па"-
Движение танца Восьмикрылой,
И засыпаю я счастливой,
И сказкой новой и больничным,
Таким чужим и непривычным...