Кто-то ищет теорию, как отличать без ошибок скотов от святых.
Кто-то ждет свое счастье, кто - своих золотых,
Или молится, чтобы их полюбили (или хотя бы проволоклись)
Не те, кому они на хер сдались.
На окраине кладбища те, кого не вспоминают.
Километры простых деревянных крестов.
Им не носят истерик, не носят цветов.
И мне кажется, они меня понимают.