Волосы сами привычно вплетаются в косу.
Силы ушли, что должны были мир менять.
Он снова спятил, он кривит улыбкой раскосой.
Лишь пара вздохов: два, три, четыре, пять.
Вынесу тлен мечты на руках из пожара.
Горько прижму к груди и раскаюсь в том,
Что, как всегда в реальности, не гитара
Будет играть мне в тиши под моим окном.
Музыка битых бутылок - вот мой подарок.
Рваные строки о том, чего я боюсь.
Больше не будет грусти, рыданий, чарок...
Больше не надо их. Я теперь обойдусь.