Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Вам тридцать лет, мне более, чем вдвое,
устали Вы, и я давно устал
в сердцах об стенку биться головою,
желая жизни с нового листа.
На горле шнур, зато в руках корона,
запятнанная человечьим злом...
Провидцы не рождаются на тронах,
крестьянский отруб – их родимый дом!
Там корни света, не в цветных чертогах,
опутанных всезавистью людской,
там день одушевлён, промыт, простроган
и стать готов иконною доской.
Серёженька, а Вы шутить не мастер,
у Вас печаль – печатью на лице...
И сердце разрывается на части,
на блёстки-искры в липовом корце –
медовость слов и нежная влюблённость –
нет, не моя, а Ваша – в эту жизнь,
вопящую как юный воронёнок:
пустите в небо, обожаю высь!
Но притяженье равнодушней ядер,
летящих в человека, не в мишень,
и воронёнок начинает падать
неоперённым в синеглазый день.
Я Вашу боль переложил частично
не на кого-то, только на себя,
вплетая в русский слог метафоричность,
когда тупоголово мне грубят
за собственные взгляды на проблемы
и за лиричность в сфере бытия,
за полустёртый родословный лемех
с налипшею стернёю от жнивья...
Вы молоды, Серёжа, Вы красивы!..
Вас нет давно и всё же помнит Русь
душевных строк печальную правдивость,
читаемую нами наизусть.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
