Мне жаль – прекрасные черты, которые растаяли в тумане,
из памяти несбывшейся мечты, не спроектированного автобана, –
как горный серпантин, прочерчивала след искра, стремясь к земле,
и гордостью от фейерверка славы, взрываясь и слепя,
манила в пропасть; таяла, и тьма, окутав пеленою страха,
ценою жизни возвращала зренье.
Бежать до роковой черты, земли не чувствуя ногами,
из прошлого взлететь, умчаться – не видя ни окна, ни за, ни зги,–
и потерпеть крушенье.
Быть оческованным бедой, застыть до слов,
отформатировать рожденье, и, дав сгореть искре,
как легкий ветер, раствориться в мире.