Стою я сгорбленный у кромки
зовущей бездны - только пни.
На берегу том смех твой звонкий;
Ты только руку протяни...
И я тогда взлечу с Судьбою
Икаром к солнцу. И до Врат...
И, не сгорая, вниз стрелою
на берег-призрак. И назад.
На луг, которого нет краше,
Который весь в цветах из снов.
Там, в центре, океан ромашек
с числом нечётным лепестков.
На дивный луг не пустим горе
и зло с мошенницей-судьбой;
От века люди с ними в ссоре,
Как говорится, с глаз долой.
Им уготовлен Столб Позорный.
Тебе же, милая, готов
сплести венок без ленты чёрной
из грустных полевых цветов...