Все вокруг такие... ну, "поэты",
Что по мне уж точно лучше в прозе.
Так противны эти пируэты,
Эти разговоры на морозе,
Препирания, тревоги и скандалы,
И трагедии, глупей которых нету.
Меня ждут давно мои вокзалы —
Лучше уж бродить по белу свету,
Лучше одиночкой быть до гроба,
Чем свидетелем таких нелепых драм.
Мне ведь ни к чему чужая злоба,
Драки на ночь, слёзы по утрам...
И вообще, свои смешные чувства
Лучше б все держали под замком.
В них ведь нет ни капельки искусства,
А с искусством я, увы, знаком...
Их поэзия — сопливые стенанья,
От которых всех давно тошнит.
И в масштабах древнего сказанья
Обрисован ими пресный быт...
Есть, увы, реальные проблемы,
Есть ещё и всякая фигня.
Смысл прост у этой вот дилеммы:
Без фигни им не прожить ни дня.
О фигне они слагают песни,
О фигне, представьте, слёзы льют,
Хоть ты провались, и хоть ты тресни,
Но тебе такого напоют...
Что у всех вокруг так души тонки,
Ведь слова любые ранят их.
В жизни же — типичные подонки,
И глухи к страданиям других...
Так противны эти пируэты,
Эти разговоры на морозе.
Все вокруг такие... ну, "поэты",
Что и вправду лучше будет в прозе.