Когда зимой жилище наше стынет,
Затянет мрак оконное стекло,
Мы зажигаем огонек в камине,
Несущий вожделенное тепло.
Фальшив камин, ни дров, ни поддувала.
Погас огонь – где пепел, где зола?
Но разве нам при всей неправде мало
Его вполне реального тепла?
На сквозняке трепещет пламя зыбко,
Железные поленья не трещат,
И ты ко мне склоняешься с улыбкой,
А я к тебе как много лет подряд.
Ты помнишь сказку: холст в жилье убогом,
И краской нарисованный очаг,
И дверь за ним, ведущая в чертоги,
Гле смех и песнопения звучат?
Мы дверь нашли и, сняв с нее засовы,
Пришли туда, гле нам стобой светло,
И есть камин, пускай и нарисован,
Но честно нам дарующий тепло.
Теперь как в перевернутом бинокле
Уменьшилось и спряталось вдали
То прошлое, где мерзли мы и мокли,
Но в будущее веру берегли.
Как за кормой, все дальше он и дальше,
Тот берег, где беспечен был и юн,
И где смеялся над потоком фальши
С экрана голубого и с трибун.
А наш камин беру я под защиту,
Когда о нем с поджатою губой
Твердят, что не искрит и не трещит он,
И белый дым не вьется над трубой.
На улице нас радостно и живо
Приветствуют. Из окон льется свет.
Мне говорят:
- Улыбки их фальшивы.
А я им рад. Я улыбнусь в ответ.