Он птиц бил на удачу влет.
Скребя пороховой налет,
Поглядывая на весы,
Слегка покусывал усы -
Доволен, как доволен был собой,
Винтовкой верною, стрельбой
И тем, что уток Бог послал.
Ах, ты, ржавелая коса,
Тебе раз выдался урок,
Пошел ли он, однако, впрок.
Ты плюнул в небо сгусток - дробь,
И захлебнулся кровью рот,
Смертельно дрогнуло крыло…
А дома глупое вранье -
Вынослив, меток, терпелив,
Мал недостаток мол - ревнив
К тому, кто больше подстрелил…
А в старости, набрав чернил,
Напишет груду толстых книг,
Забыв, что есть предсмертный крик,
Что есть запекшаяся кровь,
Про Богом данную любовь
Ко братьям нашим младшим.
Убив, истошно плачем.