(навеянное картиной Ивана Марчука)
Было тебе ничего уж не жаль.
Ты в одиночестве ниточкой вил слезу.
Только ж клубочек навитого выскользнул
и закатился в туман и печаль.
Даром считал, что течём, как в пески.
Даром развеял нажитого груз в века.
Понял вчера: бесконечна, как музыка,
эта дорога безмерной тоски.
Но, разве мало присужденный видеть путь,
хоть не осилил победы октавы?
Нити судьбы теперь ты не оставишь,
чтоб из унылой трагичности выглянуть.
Может, напрасно и жил тут по разуму?
Пальцы – в крови… Твоя муза строга!
Кровь дорога. И земля дорога.
Ты их теперь не воспримешь «по-разному».
Даль аж звенит от разбрызганных брехнь гиен!
Трудно найти в дали бреши изъян –
прорву, в которой исчезли друзья?
Что ж, на твоей теперь совести реквием!
Долго тебе этот мир в Вечный Зов вести.
Совесть… Бездонна она, как вина!
Памяти нить – золотая струна.
Музыка – суть твоя и голос совести.