(навеянное картиной Ивана Марчука)
Какие же теперь столбить «начала»,
когда царям, героем – не до саг?
Ещё недавно так мелодия звучала
не на басах и в чёрных небесах.
Там безымянность поглощала весь мир,
кресты укором не маячили окну.
Там Вечный Жид стонал тихонько: «Вей из мир…»
И сад изжажданно так впитывал весну.
Деды переселялись в домовины
(и со своим ты разминулся лишь на дни…), –
прожив немного больше половины,
решили «небо не коптить» они,
поверив вдруг смертельности увечий.
Так ли – «природе душ не занимать»?
И поминальные ещё горели свечи,
когда тебя рождала трудно мать.
Ты тех даров достоин был едва ли,
которые затем волхвы внесли.
Зато, как голуби, вороны ворковали
над колыбелью, над извечностью земли.
Ещё там звуки пенились лавинно!
Мелодия звенела, как вода!
И ты поверил, что родился в Украине,
и будет музыка звучать в тебе всегда…