***
Я поэт, которого не знают… Я поэт, чьи песни не поют,
Струйкой тонкой смысл в стихи вплетаю, но в метро пока не узнают…
Скарб нехитрый с затрапезной ношей волоку на худеньких плечах,
Называют критики хорошим с чуть заметной фальшью на губах…
И холодный камертонный ветер без препятствий с ног меня сшибет,
«Ты, пока что, ничего не значишь… - так сказал мне в детстве звездочет…
Но пройдут года, ты станешь старше, обретешь и силу, и очаг
Перечислишь Господу печали и друзьям последнее отдашь…
Нет цены твоим искристым строчкам, их подаришь…. и душе теплей,
Наградит Господь тебя сыночком, будет все, как у других людей…"
Только по ночам без сна, трудяга, ты шлифуешь строчек длинный ряд,
Сам Господь назвал тебя поэтом, совершив помазанья обряд…
С благодарностью за вдох Евгению Заикину...
