В небесном омуте
луны горбушка киснет.
Я одиночество опять поднял на щит.
И вновь горчит в моем бокале рислинг,
и ночь темна, и тишина горчит.
Ужели тьма – за прошлое расплата?
Ужели ночь сильнее, чем свеча?..
Истлело время в пальцах циферблата.
Смычок сломался в пальцах скрипача.
В домах окрестных – ни огня, ни вздоха.
В мирах окрестных – тьма свободных мест.
Я понимаю – нищая эпоха,
но чтобы так, чтоб никого окрест?
Ни шороха, ни слов не чует ухо.
Молчат низы. Безмолвствуют верхи.
Душа брюзжит, как древняя старуха,
и на растопку пущены стихи.
Один, как перст, сижу в желудке крова,
слегка нетрезв, но жив ещё, поди…
И корчится в огне смертельном Слово,
и жжёт глагол (по Пушкину) в груди.
13 июня 2003