Улыбаясь творцам
И гениям,
Терпсихора стучит
В окно,
И малиновым привидением
Леденея,
Висит пальто.
Книги брошены
На заваленке,
Лампа, что уже
Не горит,
И душа будто
Где-то оставлена,
Не терзается,
Не болит.
Перемечтаны
Все желания,
Все соленое-
Позади.
Впереди -
Лишь дорога тайная,
Только сердцем
По ней идти.