Я пытаюсь каждую строчку наполнить смыслом.
Ну если не смыслом, то хотя бы нежностью и теплотой.
Вчера все получилось сладко, а сегодня, увы, не вышло.
Вчера разошлись в двенадцать, а сегодня ты едешь домой.
Да и правильно собственно делаешь. Дома лучше.
Дома даже стены как ни как немного теплей.
А здесь город только мажет все серым по-гуще
И кроме тебя нет никого здесь родней.
Ты же знаешь как приятно пальцы немеют,
когда случайно засыпаешь у меня на плече.
Когда слова так медленно на бумаге тлеют,
Хоть немного нас грея в холоде этих зимних ночей..
Я плачу за все каждой своей новой строчкой.
Я росту вглубь и тут уж ищи -не ищи.
И ты видишь все, что спрятано под оболочкой:
И куски теплого солнца, и ошметки недомучившийся души.