Говорят, что пишу под Есенина,
Что ж, возможно, его я люблю,
Так же славлю, жизни цвет весенний,
Так же птиц прощальный крик ловлю.
Только я совсем неодаренный,
Не поэт, хоть хочется им быть.
Но зато я, черт возьми, влюбленный,
Посчастливилось мне Родину любить.
Я люблю за то, что в ней родился,
В ней прошел путь в двадцать с лишним лет.
И за это время убедился,
Что другой такой на свете нет.
И куда б судьба меня не бросила,
Все равно, в далеком – далеке,
Вспомню я, как дождик травы косит,
за околицей на бугорке,
И как лед ломает половодье,
Наплывает, ширится, шумит ,
Как березы в роще хороводят,
Вновь тоскливо сердце защемит.
1972г.