А потом ушёл Он.
Ему, можно сказать, выпадала роль Пенелопы,
пока она как вор слонялась по городским крышам,
он любил её как воздух, которым свободно дышишь,
только подташнивало от невесомости.
А у неё подкашивались ноги как только он оказывался поблизости,
поэтому она бросалась в бега, такой вот она дезертир с фронта
которого он ловил, потому что был влюблён и ему казалось, что это на всю жизнь,
даже несмотря на то, что она раз за разом выдёргивала из его рук свой недоверчивый хвост,
называя его создателем миражей и иллюзионистом.
Но ведь вечером она сворачивалась в клубок,
уткнувшись в него носом,
и рассказывала про звёзды, про космическую пыль, про замок на вершине для таких орлов как мы, и прочее
утопическое
вроде этого стихотворения
не обременённого здравым смыслом)