Строка заката ссадиной легка.
Ветра скребут, усердные как прачки.
У них по всем углам свои заначки,
а у меня по улицам – снега!
Допита высь – земной окончен пир.
И расстояний тёмная берлога
безмолвствует…. Ужель не видел Бога
подслеповатый сумеречный мир?
Последний свет не удержать в руках.
Дня зимнего обмылок тонким прахом
скользит по белым до беды рубахам
дерев, проросших вечером в стихах…