Окно на распашку и ветер шумит
И музыка тихо играет
Художник не дремлет, Художник не спит.
Художник картину рождает.
Домой не идёт, не выходит во двор,
Писать это дело святое.
На холст углублён его пристальный взор
Как будто не видел такое.
Давно хоть художник и не отдыхал
Он держит и руку и спину
Ему всё равно, что он ночью не спал
Ведь надо закончить картину.
Он весь волосатый, не брился давно,
Он делает то, что желает.
Что думают люди - ему всё-равно
Работа его вдохновляет.
Он к делу относится нежно, любя
Как в детстве к варенью и каше
Так будем художниками для себя
И будущее будет наше!