Звуки этого шумного города
свились в шорох, легли под кресты.
Тишиною забит по горло -
тишиной нулевой версты.
А по этой вот скромной аллеечке,
с тишиною ночного пруда,
аккуратно развешаны стрелочки -
кто к Есенину? Вот сюда.
Я по стрелочке. По- весеннему
нарушаю скорби канон -
улыбаюсь, стою, Есенину,
улыбается мраморный он.
Наклоняюсь, кладу ему веточку,
мой привет из мирской суеты.
Тереблю виновато кепочку -
Ты прости меня, не цветы.
По эпохам метут, да чистят,
да гребут, что пошло на слом.
Ах, как пахнут прелые листья
позапрошлых еще времен!