пики не козырь,
определенно не козырь, друг.
это вообще ни на что не похоже.
набежали и пялятся с рук
все эти хитрые, гнусные рожи.
все эти черненькие,
маленькие сердечки,
пришибленные,
антиобщественные.
хихикающие по-человечьи,
плачущие по-человечьи...
сумасшествие!
даже смотреть на них –
уже победа,
как будто что-то скверное,
за ворот заползло,
и копошится скверненькое это.
так тяжело...
так тяжело,
как уловить дыхание весны,
бензином отдающее изрядно.
и сигаретный чад,
и чай,
и сны
все говорят мне:
«ладно, ладно.
мы погодим.
сыграем в блеф пока,
и черный веер от настырных глаз прикроем»
с чего заход?
и вот уже рука
единственным тузом шестерку кроет.
по масти.
снова соскочил пройдоха.
такими штуками меня не взять.
хоть и не козырь пики,
все не так уж плохо.
сдавай.
попробуем еще сыграть.