Он бодро лезет по горам
и не боится непогоды,
под визги восхищённых дам
ныряет в ледяную воду.
Легко, пусть ростом невелик,
меняет страны, континенты.
Прочёл он мириады книг,
и далеко не импотентен.
Ему преграды нипочём,
но свято верит он в приметы:
с порожним встретится ведром -
и обойдёт за километр.
О ком же я пишу в тетрадь
свои стихи бессонной ночью?
Не стану имя называть,
чтоб тьфу-тьфу-тьфу не вызвать порчу...