(навеянное картиной Ивана Марчука)
Дурные мысли посещают нас в тоске,
и, может, потому сказать охота:
«Как мы малы на шахматной доске –
простые пешки – вечная пехота!»
Задумки все и все ходы – химеры:
тут всё пристреляно, куда ты не ступи…
Убиты-биты наши офицеры.
Лихие кони разбежались по степи.
Настали пораженческие будни,
где королевы на панелях – «как свои»,
где короли уже голы, как бубны,
где туры вымерли (или «сгнили ладьи»).
Не ждём ни наступления, ни фарта:
«Из вечной тьмы никто ведь не воскрес!»
Подвигнуть могут нас (по Бонапарту) –
лишь скотский страх да шкурный интерес?
Не подадимся прошлому вдогонку,
но всё ж объявлен будущему «шах»:
мы (каждый!) «партизаним потихоньку» –
вот потому и обескровлен враг.
И тот, кто начал партию вначале,
теперь таит и шевеление руки:
мы – армия смеющихся-в-печали,
и нас несметно тут, хотя мы и мелки.