* * *
Курится горизонт как сто Везувиев,
рвет ветер парусину в лоскуты –
мы, грешные, повенчаны с безумием
горячей и несбыточной мечты.
Причалы вздыблены, рокочут волноломы,
прядет волна суровую кудель,
забыто все – лачуги и хоромы,
кабак и фешенебельный отель.
Идем по звездам, ночь чернее зависти
лабазников, а компас вечно врет,
идем на ощупь – Млечный Путь на траверзе
и океан о здравии поет.
Ведь ковш земной, что до краев наполненный –
не котелок под сводом камелька.
Уходим в даль вчерашние любовники,
смахнет слезу упрямая рука…
* * *
