В горах разносит эхо выстрелы,
и едкий дым слепит глаза.
Но дан приказ: не сдаться, выстоять!
и до заката банду взять!
А пуля - глупое создание,
ей всё равно, куда лететь.
Она придёт без опоздания,
неся раненье или смерть.
"Сынки, простите, но приказ
не обсуждается у нас", -
подумал ротный командир,
гася окурок о мундир.
Упал солдат, мальчишка юный,
он всё познал, что суждено.
А дома военком угрюмый
для матери строчит письмо.
Как жить ей с этого мгновения,
кого винить, где силы взять?
Одной минутой откровения
осталась боль в её глазах.
"Прости, сынок - не сберегла!
Я жизнь дала, но не смогла
тебя у смерти отобрать...
Прости свою седую мать!"
В ауле траур, плачет горец:
"Кому нужна сыновья смерть?
В семье страдание и горе, -
как матери прожить теперь?
Какую правду защищаешь?
Кому оставил ты детей?!"
И губы матери шептали
над фотографией твоей:
"Прости, сынок, - не сберегла!
Я жизнь дала, но не смогла
тебя у смерти отобрать...
Прости свою седую мать!"
И только сытые политики,
деля доходы от войны,
ни в чём вины своей не видели -
Они не ведают вины.
А им бы стать по-над могилами
всех убиенных сыновей,
и каждому, собравшись с силами,
рыдать над совестью своей:
"Мне нет прощенья, сыновья!
Пусть проклинает мать моя
меня за подлость и обман!
Пусть опустеет мой карман".
Но сказки грустные не кончатся,
хоть плачь над ними, хоть ропщи...
А молодым смеяться хочется,
влюбиться, не щадя души!
В селе, в ауле, в мегаполисе,
на суше, в море, в небесах,
хоть в тропиках, а хоть на полюсе
сердец услышьте голоса:
- Довольно, хватит воевать!
Прости меня, родная мать,
потомок будущий, прости,
Господь, грехи мне отпусти!
Я жить хочу, не умирать!
Хочу любить - не убивать!
Хочу, чтоб жили сыновья
и улыбалась мать моя.
.......................
В полуночи прожектор мечется,
и сжали пальцы автомат...
Сегодня смертью кто отметится?
О ком заплачет младший брат?