Сто километров абсурда,
Красной пыли и взглядов колючих.
Может было бы всем нам лучше
В разных комнатах встретить утро.
Не влезает в поэзию это…
Мухи, те, что меня исходили,
К Вам по утро меня приносили
Красной пылью на черных штиблетах.
Так цветы опыляются в поле,
Не имея возможности встречи.
Их пчела от бесплодия лечит.
Пусть без чувств, но, зато, и без боли.
Сто километров абсурда.
Сто кривого июльского рога.
Две души на ладони у Бога
Тихо спят...