«А в доме скорби живет поэт –
Безумный больной чудак.
Но тот, кто ночью включает свет,
Считает, что все не так.»
Максим Клюев (Ксенон)
http://fabulae.ru/poems_b.php?id=59883
***
В коробке, разукрашенной мечтами, с фантазией своей наедине,
Бумажных мыслей строя оригами, живёшь улиткой в панцире, а вне –
За стенами уютного футляра гуляет стылый ветер по дворам,
Где каждый день лишь пунктом в формуляре с обыденностью буден пополам.
Там всё не так – простуженные тени плывут, не замечая белых птиц,
Что дремлют тихой рифмой в колыбели, укрытые дыханием страниц.
Там уготован путь у божьей твари, где шаг и вздох давно предрешены...
И под ногами неизбежно гравий. Лишь в пелене ночной приходят сны.
Не каждому есть место под вуалью, где рифмы водят дружный хоровод.
Но если угодил, то не случайно - затянет против воли омут вод.
И там ты можешь быть в любом обличье: сегодня - звёздный, завтра - в грязь лицом.
И обнажённый весь (до неприличья), закованный поэзии кольцом...
P.S. фото Евгения Романова