А происходит вот что: осень в зените –
Паутинки пристают к волосам намертво.
Цепочки слов распадаются – не соединить.
А из молчания вьются крепчайшие нити…
Час, когда утро ещё не заря – марево.
И что выдумывать вздор про хореи и ямбы:
Для рождения строк – как и жизни – нужны двое.
В воздухе – аромат перезревших яблок
И мотыльки, налетевшие за ночь, падают с лампы…
И очень хочется знать, что не будет покоя.
Сентябрь 2009