Это просто - всю душу на бледные, тусклые паззлы,
Иль осколками древней и пыльной фарфоровой вазы.
Они вроде бы важные: в кучу, на полку ль, на память...
Не в себе. Сей диагноз так часто теперь людям ставят.
Кто сказал, что нетленна душа? Она чувствует, дышит,
Разлагается, стонет, ревет, опускается ниже...
Не в тебе. Так точнее диагноз мой, думаю, будет.
Я во сне, в этом давяще-страшном течении будней.
Я во сне; и уверен, что - без содержанья, без смысла.
Душа падает вниз, тело - в небо, на крыльях, но... В высь ли?
Эти кадры смывают друг друга - без цвета, без речи.
Ни во снах, ни в реальности мрак доктора не излечат.
Это просто - смотреть свою жизнь из рядов кинозала.
И подумаешь - кадры из ленты порой исчезают...
Где же я? Где-то там, вероятно, где не был я прежде.
Ни в себе, ни в тебе, а застыло сознание.. Между.