Мы всего лишь хворост для костра истории,
правдивы были иль лукавили, не менее, не более.
Подумаешь! Мы дружбы нить сегодня ошарашили!
Когда-то было ведь одно, а завтра уж вчерашнее.
И зарастёт быльём-зельём тропинка, словно зряшная,
на сердце льдина, в никуда уходит настоящее.