Не раз, блуждая по лесам,
я застывал, лицом уткнувшись в паутину
и, проводя рукой по волосам,
я отводил назад свою дубину
Не смел я рвать творенье паука.
Он в нем так беззащитен и наивен.
Я отступал: пусть поживет, пока
он перед человеком неповинен.
Ведь так же беззащитен и поэт -
его стихи - то ниточки души,
что виснут, словно тонкий трафарет
на тропах нашей будничной глуши.
По тропам, топая, идут стада зверей,
и рвут, не глядя, миллиарды нитей...
Как хочется, чтобы у всех людей
Сплеталось Счастье. Из простых... Событий.
(Это на стих Валентины Юрьевны Мутилиной: http://www.proza.ru/2011/11/15/1776 )