Кто сложил свои головы в поле,
в огнедышащем вихре мечей,
тем ченцы прегрешенья замолят
на земле, что осталась ничьей.
Хлесткий ливень омоет их раны,
разнотравий цветастый вихор
окольцует дремучим дурманом,
разнося пустельги разговор.
Обними меня помыслом кротким,
нить молчанья вплети мне в уста,
чтоб огонь всепрощения робкий
разгораться в груди не устал…