Я стихи-бумеранги бросала в народ,
Ожидая в ответ возвращений приятных.
Бумеранги мои стали жертвой болот.
Бумеранги других возвращались обратно.
Я поймала один. Повертела в руках.
Чем он так уж хорош? Может, дело в цветочке?
Нарисую его. Снова сделан замах.
Вот теперь-то ко мне возвратится он точно!
Снова – нет! Инструктаж нужен мне позарез!
Кто подскажет секрет? Все молчат, как немые.
Или врут, что его им спускают с небес
То ли ангелы, то ль голоса неземные.
Бумеранги меняла один за другим –
То сложнее, то проще, то новый цветочек,
Но они, совершая пустые круги,
Разрывали мечту мою в мелкие клочья.
Я упряма. Опять бумеранг мастерю,
Потешая индейцев вигвамов окрестных.
Я с намёками их ни за что не смирюсь –
Будто руки растут не из нужного места!