Никому мои стихи не нужны.
Кто для Музы я? Да просто чужой.
Жил я, словно скоморох у княжны:
Ночью — ласки, а наутро — вожжой.
Растерял в любви неравной года,
от бессонницы стал злобен и худ.
Мне стихи теперь, что Руси — орда,
Риму — варвары, а Цезарю — Брут.
Виноватый я кругом без вины.
И спешит уже по хатам молва.
Мол, поэт намедни сбёг от жены,
бросил всё, и не болит голова.
Мол, с собою прихватил лишь бельё.
Не жилось ему! Какого рожна?
Мне сосед стакан гранёный нальёт
и в дорогу даст бутылку вина.
Помолюсь я и надену суму,
пропаду былинкой в поле былья,
растворюсь погасшей искрой в дыму.
Пусть поплачет с горя Муза моя.