Всё болит и болит,
И не скоро пройдет…
Говорит, говорит,
Что он завтра придет,
Что он завтра вернется,
Что он скоро умрет –
В ожидании долгом
Год за годом идет…
Никогда, никогда
Он меня не любил…
Неужели он не был?
Неужели он был?
И в шуршании света,
И в скрипении тьмы,
И в сиянии лета,
И в мерцанье зимы
Он идет, затмевает
Даже свет от планет…
Он идет, и не знает,
Что его уже нет…
27 августа 1996