***

От тебя мне остались засохший цветок да карточка с лета,
Где твой взгляд растворяется в дыме трубки.
И память моя о нем так призрачна и так хрупка,
Что уже и не вспомнить, а правда ли было это.

Ты где-то черпаешь ложками воспаленные сны.
Сны, в которых я перестала теперь являться.
А я февраля канву еле натягиваю на пяльцы
Молитв по ночам. Чтобы дождаться весны.

Вспоминая где-то меня, ты в пол опускаешь взгляд,
И нервозно прядь заправляешь себе за ухо.
Только цветок свысока наблюдает сухо,
Как кручу Фицджеральд сотый раз подряд.

Страшнее боли может быть только ее тень,
Бегущая по пятам,спешащая по горячему следу.
Скоро позволю ей одержать над собой победу,
Едва пустота заполнит тебя всклень.