(Венедикту)
На больном аккордеоне, на котором белых клавиш
До обидного немного, да и те, что есть, простывши,
На ветру весеннем тёплом, то хрипят, то нежно стонут
О любви, сплошно-кромешной, живописно-расписной.
Мимо нот бродяга пилит, то канкан, то марсельезу,
На углу двух милых улиц, Биржевой и Пролетарской.
Возле храма и театра, кабака и балагана,
Запивая хрен слезами, распевая, как больной…
Во субботу, чуть не плача, собирает электричка
Всех, измученных нарзаном, за грехи и за грешки.
И, в тоске необъяснимой, без обратного билета,
Впрочем, как и без прямого, отправляет в Петушки.
В Петушках медовый запах, и хрустальные стаканы,
И бананы на берёзах, и такая благодать,
От которой каждый хочет обладать виолончелью,
И душой, конечно, тоже, если может обладать…