Из малых паззлов складывает Лик
себя, подчас не так уж осторожно,
роняя то, что посчитает - сложным...
Забыв о том, откуда он возник,
какой судьбой, где остановлен сдвиг,
где стало правдой, не осталось ложью.
Смешно, не правда? Горькое зерно:
из истин правых выбирать лишь в тему.
Красиво, стильно, в мелочах подмена,
лишь то, чтоб душу больно не секло,
а то - иное - сроком нынче истекло
забыть, как то: когда-то резал вены...
И выхолощен красотою миг -
лик идеален, может быть такое?
Черты стекаются в напыщенном покрое,
который сутью выспренно излит
в чугун холодный многих прочих плит,
но только в нем - ни жизни, ни покоя...