Малыш, который не родится никогда,
Спит в колыбели моего воображенья,
Его минует тяжкая беда,
Он не узнает радости круженья...
Но у него - твоё лицо, твои глаза,
И контур губ родных такой же чёткий,
А на щеке его - моя слеза,
Моя кровинка, тайны шёпот робкий.
Я молча колыбельную пою,
Слегка качаю колыбель пустую,
Не слышит песню горькую мою,
Он спит, вернее - он не существует...