Она всегда была одна,
Не потому, что холодна.
Её вина
В том, что казалась всем другой,
Точнее, смела быть собой -
Дичок, изгой.
Не жаждала держать фасон,
С толпой фальшивить в унисон
Нет сил - и всё !
- В чем нынче дело? Снова вспять?,-
Её пытаясь понимать,
Страдала мать.
- О будущем подумай, дочь !
Вороной белой жить невмочь.
Ну, чем помочь?
Чем? Не мешать. Пусть наобум,
Но дочка сыщет как-нибудь
Свою судьбу.
Кто чутким сердцем наделён,
Тому предстанет журавлём...
Враньё с гнильём -
Ей ни в тоске, ни в тупике
Синицею не быть в руке,
Тогда - в пике.
* * *
"Об особости" Форсаж 77
http://stihi.ru/2012/02/20/7906
Спасибо огромное !!! :)))